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Poesia.. poesia.. sembra che non ci sia. Dove è finita la poesia, dove, tra le ciminiere della fabbrica persa nel fumo ruggineo del metallo attaccato. E voi, voi poeti che fabbricate poesia, forgiando le menti, ma solo quelle che ascoltano togliendosi le cuffiette, e voialtri, voialtri operai, tristi negli autobus dai tubi gialli consumati, voi, fate ancora gli operai? E allora uno risponde, quasi gridando sopra un vecchio inno degli anni sessanta...
Il poeta deve essere operaio
Il potere deve essere poeta
L'operaio può essere poeta
L'operaio deve essere poeta!
Un altro si gira. Gli allunghiamo il microfono
Poesia? No grazie.
Maloascolto.
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